La Mort à mes pieds , livre ebook

pages

Français

Ebooks

2019

Écrit par
Sarah Buschmann

Publié par
Les ombres d'Elyranthe

Vous pourrez modifier la taille du texte de cet ouvrage

Lire un extrait

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne En savoir plus

Découvre YouScribe et accède à tout notre catalogue !

Je m'inscris

Découvre YouScribe et accède à tout notre catalogue !

Je m'inscris

pages

Français

Ebooks

2019

Vous pourrez modifier la taille du texte de cet ouvrage

Lire un extrait

Obtenez un accès à la bibliothèque pour le consulter en ligne En savoir plus

Publié par

Les ombres d'Elyranthe

Date de parution

21 juin 2019

EAN13

9782960223477

Langue

Français

Poids de l'ouvrage

1 Mo

Jean se rend chaque jour au cimetière.

Depuis qu'il se sait rongé par le cancer, il ne parvient à trouver de réconfort qu'en confiant ses angoisses à sa défunte mère.

Car qui, mieux qu'une mère, peut comprendre et apaiser le désespoir de son enfant ?

Nouvelle

Voir

Publié par

Les ombres d'Elyranthe

Date de parution

21 juin 2019

EAN13

9782960223477

Langue

Français

Poids de l'ouvrage

1 Mo

LA MORT À MES PIEDS

Nouvelle de

SARAH BUSCHMANN

LE MOT DE L'AUTRICE :

«La Mort à mes piedsa été créé lors d'un concours du forum l'Écritoire des Ombres ayant pour joyeux thème "Cimetière". Afin d’en exti rper tout le potentiel festif, je me suis replongée dans ma dernière expérience en ces l ieux et j’ai laissé affleurer toutes les émotions et images associées. Ainsi est né ce t exte, mêlant mes peurs, mes souvenirs et une dose d’imagination morbide. »

LA MORT À MES PIEDS

Sarah BUSCHMANN

— Bonjour, maman. Jean lança un regard gêné autour de lui, s’attendan t presque à tomber sur un sourire moqueur. Mais il était bien seul. Rassuré, il s’assit dans les graviers. Il ne souhaitait pas paraître irrespectueux en prenant pl ace sur la tombe et n’était pas certain des règles en vigueur. L’homme observa la dalle grise. Voilà tout ce qu’il restait de sa mère. De la pierre, froide et lisse sous ses doigts, et des fleurs pres que fanées. Jean hésita à reprendre la parole. Le cimetière éta it petit et le son portait : un passant pouvait l’entendre de la rue. Il se sentait ridicule. Parler à du granit. À un cadavre en décomposition. Mais il en avait besoin c ette fois, et tant pis pour les oreilles traînantes. — Voilà, je suis là. Je ne sais pas si c’est ton cas , si tu peux m’entendre… Je crois que je ne préférerais pas, sinon ce serait égoïste de ma part de venir ici. Et je ne veux pas être égoïste ; j’ai seulement besoin de parler à quelqu’un. Quelqu’un qui me comprendra. Et personne n’est mieux placé que toi. Jean murmurait d’une voix hésitante, qui déraillait à la fin de chaque phrase. Et pourtant, il lui semblait qu’elle s’étendait dans l e cimetière, glissant entre les sépultures. Les mots se bloquèrent dans sa gorge. Une sensation d’étouffement le saisit, son cœur s’accéléra. L’air pénétrait de plus en plus ra pidement dans ses poumons, mais Jean avait pourtant l’impression que ceux-ci demeuraient désespérément vides. Il compta dans sa tête : un temps d’inspiration pou r trois d’expiration. Son souffle ralentit. Il connaissait bien la mécanique, ce n’ét ait pas la première fois qu’il était frappé par la panique. Cela avait commencé à la mort de sa mère. Il fallait que les mots sortent. Il devait les pron oncer. Mais alors, tout deviendrait réel. — Voilà, maman. Le truc, c’est que si tu peux si bie n me comprendre, c’est parce que tu as vécu la même chose… moi aussi, j’ai le ca ncer. C’était dit. Jean jeta un regard angoissé sur les t ombes alentour. Rien ne s’était modifié. Le vent ne...

Voir