À côté de la track , livre ebook

De la même autrice
Adulte
« Dix30 », Projet P , collectif sous la direction de Karine Glorieux, Québec Amérique, 2020.
Tuer la poule , Québec Amérique, 2017.
Miroirs , collectif, VLB éditeur, 2013.
Les charmes de l’impossible , Druide, 2012.
SÉRIE MADEMOISELLE TIC TAC
Premier baiser , Québec Amérique, 2014 ; nouvelle édition, 2021.
Mademoiselle Tic Tac, tome 3 – Les Jeux d’adresse , Québec Amérique, 2014.
Mademoiselle Tic Tac, tome 2 – Les Montagnes russes , Québec Amérique, 2010.
Mademoiselle Tic Tac, tome 1 – Le Manège amoureux , Québec Amérique, 2009.
Jeunesse
L’étrange Noël fantôme , Les Éditions de la Bagnole, 2022.
Il était 26 fois , Les Éditions de la Bagnole, 2018.
SÉRIE MUTANTS
Mutants 3 – Le problème avec l’éternité , Québec Amérique, 2021.
Mutants 2 – La maîtresse des chats , Québec Amérique, 2020.
Mutants 1 – Les amitiés sauvages , Québec Amérique, 2020.


Projet dirigé par Marie-Noëlle Gagnon, éditrice

Conception graphique : Nathalie Caron
Mise en pages : Marylène Plante-Germain
Révision linguistique : Élyse-Andrée Héroux
En couverture : master1305 / stock.adobe.com
Conversion en ePub : Fedoua El Koudri

Québec Amérique
7240, rue Saint-Hubert
Montréal (Québec) Canada H2R 2N1
Téléphone : 514 499-3000

Nous reconnaissons l’aide financière du gouvernement du Canada.
Nous remercions le Conseil des arts du Canada de son soutien. We acknowledge the support of the Canada Council for the Arts.
Nous tenons également à remercier la SODEC pour son appui financier. Gouvernement du Québec – Programme de crédit d’impôt pour l’édition de livres – Gestion SODEC.


Catalogage avant publication de Bibliothèque et Archives nationales du Québec et Bibliothèque et Archives Canada

Titre : À côté de la track / Karine Glorieux.
Noms : Glorieux, Karine, auteur.
Description : Mention de collection : QA fiction
Identifiants : Canadiana (livre imprimé) 20220034370 | Canadiana (livre numérique) 20220034389 | ISBN 9782764450222 | ISBN 9782764450239 (PDF) | ISBN 9782764450246 (EPUB)
Classification : LCC PS8613.L67 A26 2023 | CDD C843/.6—dc23

Dépôt légal, Bibliothèque et Archives nationales du Québec, 2023
Dépôt légal, Bibliothèque et Archives du Canada, 2023

Tous droits de traduction, de reproduction et d’adaptation réservés

© Éditions Québec Amérique inc., 2023.
quebec-amerique.com



Prologue
Interstate highway 95. Minuit deux.
— Shit.
J’ai beau rouler sur une large autoroute américaine, il n’y a aucun doute possible : les gyrophares qui illuminent la nuit floridienne ne brillent que pour moi. J’hésite un moment. Accélérer, fuir à tout prix et projeter la voiture en bas d’un ravin, ou me ranger le long de l’accotement ?
Je me range le long de l’accotement.
Après tout, je suis une fille obéissante. Et on n’est pas dans Thelma et Louise – cherche une falaise en Floride pour y projeter ta voiture, juste pour le fun. D’ailleurs, la femme endormie à mes côtés n’a rien à voir avec Geena Davis. Et je ne conduis pas une décapotable. Je suis au volant d’une Tercel grise. Aux ailes rouillées. Au plancher couvert d’une fine couche de sable. À l’odeur indéfinissable, mais vieille, assurément : une vieille odeur de vieille voiture appartenant à une vieille femme.
Une voiture qui, comme m’en informe le policier, n’est pas en règle.
Excès de vitesse, premier constat – bang.
Immatriculation non payée, deuxième constat – bang bang.
Pendant qu’il me dévoile gentiment ces informations, le policier me dévisage, et je me sens aussitôt coupable – un bête réflexe face à l’autorité. Il se penche un peu pour mieux voir ma passagère. Endormie, son sac de vomi à moitié rempli sur les genoux, elle semble avoir cent cinquante ans. J’explique :
— We had a big day. She wanted to see Disney World. The roller coasters and all…
Le policier fronce les sourcils. J’ajoute, comme pour le convaincre que tout ça est normal :
— The “ Make a Wish ” kind of thing? You know?
Il paraît sceptique.
— Make a Wish, huh? How old is your grandmother?
— Oh, she’s not my grandmother! I barely know her.
Aussitôt prononcées, je regrette ces paroles.
I barely know her.
De quoi j’ai l’air, maintenant, assise à côté d’une centenaire que je ne connais presque pas et qui, le policier le sait sans doute déjà, est la propriétaire du véhicule ? D’une criminelle. Qui s’amuse à kidnapper les petits vieux. Et peut-être même à les tuer, parce que qui dit que cette femme-là est encore vivante ?
Le policier recule de quelques pas. Fait un bref coup de bla-bla dans son walkie-talkie. Dans le rétroviseur, je vois son partenaire s’agiter dans la voiture derrière nous. Re-bla-bla dans le walkie-talkie. Le policier revient vers moi.
— OK, ma’am. I’ll have to ask you to step out of the vehicle.
À son ton, je comprends qu’il ne sert à rien d’essayer d’ajouter quoi que ce soit.
Pourtant, j’aurais plein de choses à raconter.
Mais par où commencer ?


PREMIÈRE PARTIE
Les pieds dans la vase


1.
Je n’ai rien vu venir.
Je veux dire… Tout allait bien. Vraiment bien. Trente-six ans, la grande forme, des enfants magnifiques, un emploi peu routinier, une vie sociale active. À un collègue qui me demandait dans un 5 à 7 ce qu’une femme comblée comme moi pourrait bien vouloir de plus, je n’avais pas su quoi répondre. Que souhaiter de plus, en effet ? OK, bien sûr, mon parcours n’était pas parfait. Il y avait eu quelques erreurs, des périodes plus creuses, mais… tout ça avait fait de moi une personne plus forte. S’enfarger puis se relever, n’est-ce pas la seule façon d’évoluer ? C’est ce que je répétais toujours. Je sonnais sans doute comme un livre de psycho-pop qu’on achète en spécial chez Walmart mais sérieusement, à l’époque, je ne m’en rendais pas compte. J’avais une formule, elle semblait fonctionner, et j’étais devenue experte dans l’art de pousser sous le tapis les saletés qui encrassaient ma belle vision des choses. Parce qu’après tout, j’étais une femme remplie de sagesse. Je connaissais mes forces, j’admettais mes faiblesses.
Le père de mes enfants, par exemple. Nico.
Nico entrait dans la catégorie « faiblesses » ou « erreurs », malgré les créatures plutôt réussies qu’on avait conçues ensemble – et qui se trouvaient, of course , au top de la catégorie « succès ». Avec lui, ça ne s’était pas exactement passé comme prévu. Oh, on avait eu des moments forts, c’est sûr. Mais… comment dire ? On était tellement jeunes quand on avait commencé à se fréquenter – des bébés, on sentait encore les Corn Flakes et le gazon frais coupé de la maison de banlieue de nos parents. On s’était connus à l’université, on vivait au jour le jour, on n’avait même pas eu le temps de se poser de questions sur la-vie-le-couple que, paf !, on s’était retrouvés avec une hypothèque, à regarder ma bedaine grossir, l’air un peu ahuri.
J’avais vingt-trois ans, lui, vingt-quatre.
Je l’ai aimé, Nico. Et j’ai dépensé beaucoup d’énergie à le détester. Sept ans de sexe ordinaire, deux bébés, une aventure, et notre histoire, comme un tour de carrousel un peu plate, était terminée. Enfin, pas complètement terminée parce que, comme me le rappelle régulièrement ma grande amie Murielle : « On continue toujours à vivre avec le père de nos enfants. »
Continuer à vivre avec Nico, j’aurais peut-être pu. Mais pas avec le souvenir de la fille , celle qui travaillait tellement proche de lui au bureau qu’il avait fini par ramener l’odeur de son parfum chez nous. Je connaissais mes limites. Il les avait franchies. On s’était séparés sans trop s’engueuler. J’avais gardé le condo, lui, la fille, on s’était partagé les enfants, et j’avais commencé à faire des demi-marathons. J’ai battu mon record le jour où il m’a annoncé que la fille emménageait avec lui, et qu’elle deviendrait de facto la belle-mère de mes enfants. Une heure quarante-huit. La haine donne des ailes.
Mais j’ai fini par m’en remettre. Et par admettre que notre relation aurait difficilement pu durer. Sans les enfants, notre histoire aurait sûrement été encore plus courte. D’ailleurs, si jamais j’avais des doutes, il suffisait d’un party de famille où on se retrouvait tous ensemble, la fille incluse, pour réaliser qu’il me tapait royalement sur les nerfs – qu’est-ce qu’il avait à toujours lui dire comment se comporter ? Et cette façon de la tenir sans arrêt par la taille, comme s’il devait la protéger ? Insupportable.
Bref.
J’étais donc devenue mère monoparentale et, une fois passés les moments de crise et de mais-comment-je-vais-faire-la-moitié-du-temps-sans-les-petits, j’avais réussi à réorganiser ma vie. Avec un bac en tourisme, après une série de jobs le fun mais pas stables/mal payées/saisonnières, j’avais trouvé ma place dans le domaine de la relocalisation. La relo, pour les intimes.
Mon travail consistait à accueillir des expatriés, des gens friqués qui avaient choisi d’élire domicile au Québec. Ils arrivaient à Montréal avec des yeux d’enfants, un emploi payant et un budget faramineux pour s’installer. Mon travail ? Leur faire découvrir la ville, les aider à voir plus loin que les cônes oranges et les buildings qui ne fittent pas ensemble. Les rassurer s’ils étaient inquiets. Leur expliquer qu’on pouvait acheter du lait, du chocolat et des petites culottes dans nos pharmacies, que certaines librairies vendaient aussi des râpes à gingembre, mais que pour le vin, il fallait aller à la SAQ, une institution gérée par l’État. Leur faire comprendre qu’un médecin de famille ne s’occupait habituellement que d’un membre d’une même famille, et que les hivers québécois n’étaient pas plus faciles avec un Canada Goose à 1000 $.
J’aimais ce travail.
J’aimais rencontrer des gens de partout dans le monde, déchiffrer leur accent, essayer de comprendre pourquoi les Asiatiques préférai